miércoles, 27 de marzo de 2013

UN CONTE QUE FA PENA







El vent bufava amb desconsideració. Els estels s’enfonsaven dins la mar capbussant amb les sirenes, dins el regne de les tenebres salobroses.
Una pena que algú havia alliberat, s’ arrossegava per enterra, serpentejant humiliada, arronsada,insegura.
La pena era mol profunda i lluïa uns cabells llargs, i tant blancs, com els anys que havia estat empresonada. Camuflada entre les ombres de la nit cercava un cos nou per instal·lar-se. El vent l’empenyia d’un costat al altre; la penjava dalt d’un arbre, la llençava dins d’un pou,l arrossegava per l’herba,la trontollava...però la pena no trobava lloc.
Una vegada i una altra es deixava massejar, però reprenia força. El vent, emprenyat de tant rebolcar-la, la llença dins la mar, allà ha on s’ofeguen totes les penes.
Però aquesta no volia desaparèixer tant fàcilment.
Dins la mar, exhaurida i remullada,envoltada de peixos, guarnida d’estels i empaitada per sirenes, es va deixar colpir per les ones. Es destrossava i recomponia , fins que la calma la deixa surant a l’alta mar.
Els estels se’n fotien de la seva desgracia tot rient i envoltant-la de transparents lluminositats. Li volien fer entendre la inutilitat del seu patiment, la antiguitat de la seva tasca,la tossuda perseverança de voler seguir sent pena.
Les sirenes la ferien amb les seves escamoses cues cantant llastimoses lloances al seu destí, a la seva esclavitud.
Els peixos se la volien menjar, però tenien por de patir la malaltia de la tristor.
Ella es deixava fer, cansada de ser pena, no sabia de quina manera podria adquirir una altre identitat menys penosa.
Com que era una pena, no deixava de plorar. Les seves llagrimers es barrejaven amb la salabror del mar. La mar ni ho notava.
¡Quina pena feia la pena!
L’alba començava a badallar una matinada mes, una mes trista que les altres.
El sol ressorgia del horitzó emergent del aigua,com si tant mateix hagués passat la nit dins la mar . La pena, esgotada, surava a mercè de les manses ones, deixant-se portar per el seu ignot destí.
Els pescadors transitaven per aquells llindars llença’n xarxes i arpons, fent soroll de motors i regalimant sentors de fuel.
La pena, endormiscada, no els va sentir arribar. Va quedar empresonada dins una xarxa, junt amb seitons, llenguados, sardines,esparralls, salmonats, escorpores, lluços, i tota tords, donzelletes i tota una gran varietat de especies.
Els estels havien retornat al seu espai, amb la promesa de tornar a la nit propera per emmirallar-se,. Les sirenes dormien, esgotades de tant cantar.

La pena, en sentir-se rescatada, es va desvetllar.
Els peixos varen començar a sentir una angoixa que els prenia la respiració.
Les xarxes es buidaren a la coberta del vaixell.

El peixos van deixar d’existir, cal mateix temps que la seva pena. La pena s’arrossegava per la coberta encomanant-se a tot aquell que la tocava.
 Tot d’una els pecadors la van sentir. No entenien que els passava, i començaren a plorar com beneits.
La pena sen a donava de la crueltat de la seva tasca, res no podia fer, existia , i semblava que ningú es podia resistir al seu encant.

Desesperada el va llençar al mar, amb la intenció de desaparèixer per sempre. Però la mar ja la coneixia i no va voler carregar amb la culpa de la seva extinció.
Va arribar fins el fons i es va retrobar amb les penes mes profundes, aquelles que s’entaforen mol endins i resten eternament.
La foscor era tant espessa que no es veia res. Allà no arribaven ni els peixos mes temeraris ni els arpons mes potent. Mai els estels s’arriscaven en aquelles profunditats.
Dins de tanta foscor les penes foren invisibles les unes de les altres. S’ emmagatzemaven  entre el llot de les desgracies mai superades, compra revingudes, eternament vives.
Pot ser el dia que s’eixugui la mar i la closca del fons pugui veure el cel; tal vegada, quan els oceans s’esdevinguin deserts, les penes deixin de existir, perquè no els caldrà cossos ni profunditats ha on allotjar-se.
També podria ser que les penes fossin superades per alegries, axó pot passar si la esperança es mes gran que la desesperació, si el amor supera la maldat i els humans aprenen a viure dins d’un mon completament restaurat.




jueves, 21 de marzo de 2013

EN DÈIEM AMOR









Ja deus ser gran,
mes o menys com jo.

El temps, sembla,es d’una mida llarga
quan es vol deturar per reviure.
Tanta càrrega d’amor feia remor de rodes
d’aquestes que rodolen per camins esgotats.

Qui sap ha on pertanys
quina mena de vida t’encotilla,
quines rodes et fan anar les hores.

Jo encara et pateixo
com una malaltia indefinida
que alleugera el patiment quan t’anomeno.

Temps de no caure, sempre dempeus,
temps inconcret
que manega l’amor infatigable.

Ja ho veus.
Ni tu ni jo en sabíem massa
de tota la remor que fa la vida
quan es trenca el fil de la titella.

En dèiem amor,
d’aquella massacra permissiva
enganxats a la carn,
avocats al desgavell sense mesura.

L’amor  va expiar, d’un fart de viure.
  



lunes, 18 de marzo de 2013

ESTONES PERDUDES




MAIG A EIVISSA

Hi han estones mortes que viuen del no res, estones sense exigències, que abarateixen la vida,si mes no, la fan menys afeixugosa.

Assaborint el temps de braços plegats,deixant pastar la imaginació per paranys sense obstacles nodrint-la tant sols de somnis.

Es el temps del no fer res.

Qui mes qui menys ha fet servir aquesta mena de oci per deslligar-se un poc de tanta malentesa. No cal esbrinar res, ni cal capficar-se   per com es segueix maltracta’n la vida fora del nostre interès.
Les costums ens han fet servils, ens obliguen a ser actius amb la creença de aprofitar el temps.

¿Quin profit es pot extreure d’un temps que ens te segrestats?


Rendir, deu voler dir, rendir-se, davant tant com ens demanem.

No em negareu que sense fer res s’està de conya, aconseguir aturar-se del mon i mirar-lo com si fos cosa nostra es un plaer que no pot extingir-se.

Fixeu-vos be que  quan no fem res el nostre caràcter ho fa tot; es deslliga del temps com si la vida tanmateix es tornes ermosa, com si el viure ens obsequies amb la raó  de la seva dita...es temps de viure.


Estones, vull dir, nomes estones. Ja se que no es possible, ni convenient pesar-se-la  sense fer res.

Fora meravellós, però, gaudir de llargues estones de contemplació, perquè desprès s’empren millor la feina.

A remor del temps, quan arribem al esgotaments del cos i els anys ens demanen una mica mes de calma, a les hores, pot ser recuperarem el temps perdut de no fer res.








sábado, 9 de marzo de 2013

CONTE DE FADES






EIVISSA



Vora voreta la mar xiuxejant les serpentines
turqueses,verdes i blaves.

Escumes enrinxolades coronades de Gavines.

Catifa brodada d’or, esmicolada joguina.

Simfonia de remors bategant per les onades,
esculls esculpits de mort.
arrecerats entre el port i la platja encoratjada.

El vent esquitxa sentors a frec d’albada.

Vestit de lluna argentada, collarets de randes.

Estels embogits d’amor.

Dansa d’oratge xisclant damunt la calma.

Noces entre el cel i el mar, comte de fades.




viernes, 1 de marzo de 2013

MON CANSAT









MARTINEZ LOZANO-ACUARELA
Hi ha un cert presagi de mon cansat,
una mena de remor que respira dificultosa.

Les marees van enrere,no s’atansen al moll,
els minvats de lluna es cruspeixen el cel.

Enllà, ha on es fereix l’albada
un crit d enyor destenyeix la mar.
El revifar del sol sacseja les fondàries
delint-se per un vent que defalleix.

Terra endins s’han eixut les arbredes,
un oratge famèlic s’ha empassat els rostolls.

Als masos, refermats de portes i finestres,
 ningú  no treu el cap fent una ullada,
ni es remou el cansament amb bategades.

Tot es ferit de mort, malgrat dempeus la vida.

Gestes encoratjades esborronen sepulcres,
els homes escorcollen als fems avantpassats,
cercant un escapçall, un enyor salobre,
alguna fiblada, un esqueix,
un pedaç de runa, una espurna de foc.

Cansament de tot, esgotament mortífer.
Segles ensinistrats,decadents, decrèpits.
Memòries aplacades, resumides, sinòptiques.

Cansament de tot.






MARTINEZ LOZANO-ACUARELA